Uno pensaría que fue el viento, pero unos piececitos arropados se asomaban, escudriñando el suelo y rozando el césped mojado.
La pantufla derecha se remecía más allá del asomo, golpeteando cualquier piedrecilla en contacto con una torpeza natural. El escarpín opuesto sostenía el equilibrio con una distancia cauta, y la puerta dorada crujía al son del golpeteo.
Con cada barrida que estiraba la diminuta pierna, la puerta se abría cada vez más. No era intencional, pero la puerta no lo sabía, y en un respiro, crujió un poco más. El sol se estiró y le llegó a la cara.
Dio tres pasos hacia atrás y allí se quedó, con los pies escondidos. La pequeña se quedó callada, sin pensar en nada salvo en quien le aguardaba más allá.
Luego dio un paso al frente. Su menudo cuerpo se estiró apenas y empujó la puerta con su peso.
El sol le zurró el rubor natural de las mejillas. Y la artista soltó un suspiro.
Arregló su vestido, deslizando su mano. De izquierda a derecha, de vuelta y de nuevo. Seis veces se alisó la tela.
La niña entonces levantó la mirada despacio. Contrario a lo que temía, un mundo de colores se sucedió. El sol era indistinguible entre tanta calidez. El cielo, en cambio, era de colores fríos. Todo entremedio era dorado y la sonrisa de aquella gigante era el centro de todo eso. De repente, el sol dejó de quemar, y la niña se dispuso a caminar.
La persona que esperaba desde afuera, con la vista desorientada, sonrió por reflejo. No era artista. Apenas una musa.
Como todo artista, la morenita vio mucho.
Como todo artista, solo atinó a mencionar la única certeza que tenía.
—¡Mami, hoy hace un buen sol!
Y la madre, como toda musa, ignoró esas palabras.
© All rights reserved Jorge Araya
Jorge Araya es estudiante. Residente y oriundo de La Serena, Chile. “La puerta y un sol” es su primer trabajo literario.
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