UN HIJO Y UNA MADRE
a las memorias de Víctor Hugo Quero Navas
y su madre Carmen Navas
Conozco esa cara amenazada
terror creciente o invierno solo
Pregunté
¿Qué había debajo de la tierra?
¿Cuál era el misterio que permanecía?
El alma tiembla
La sonrisa hoy no es lenguaje
—ha muerto,
como alga marina descompuesta en orilla
Burócratas canturrean
engrasan manos
sellan horrores
desmembran nucas
vellosos desfallecen
¿Qué boca será más fresca?
Hay alientos de hueso duro
la curbinata cambia de curso
Cigarras gigantes se anteponen
consumidas como azúcar
Macero en ron
la palabra que hiede
el paisaje que hiede
el hombre que hiede
el ejército que hiede
el hambre que hiede
Burócratas canturrean
engrasan manos
sellan horrores
desmembran nucas
vellosos desfallecen
Y la verdad se aguza
tendida, instantánea
se dibuja luminosa
Sedienta con lentitud
se traga al monstruo que desfiguró
primero al hijo
después a la madre
¿Qué había debajo de la tierra?
Un mirlo desgajado
pedazos de dolor contrariado
que se abraza y prosigue
en una jaula de lágrimas
con menos luz
ahora que han muerto
un hijo y una madre.
CAÑAVERAL
Esta angustia es yugo o mordaza amenazante
corro con desesperación amarillenta
de frente a un redoble de tambores
que insiste en la distracción
y no sé si soy la ardilla lúcida
o el suelo oscuro
El aire dispersa el cañaveral de sangre
mi cerebro olvidó la claridad
En el paisaje enterraron
el turbante de rayas y un último perfume
para vestirme ahora
la desolación.
PARECÍAN VIGAS
Hay marejadas de engendros
—infelices pasajeros—
interrumpen la brillantez del día,
el giro que realizo después de catar la noche
Ya incómoda
con lágrimas salientes
a brote de sol
deposito en orilla
el tulipán púrpura
que me remonta
a la tierra primaveral
Sé que voy turbia
entre pétalos veloces
con la inquietud
de quien no medita
en la inmediatez de una red
más afilada que cáscara entreabierta
c o r t a n t e .
DESPLEGADA
¿La gota
muere en la tierra
o talla árboles dignos de lumbre?
—No lo sé
Bordeo con clemencia
la mano que fertiliza
y aquella duda
muestra su esbeltez
en el cráneo
Sé que he de morir
y me amasará esta tierra
de árboles quebrados
por corrosivas lloviznas
Esa continuidad
hecha morada descifrable
ahora desplegada
en el mundo.
SENTENCIA
Cuando llego a mi libertad
encuentro mi canción.
Rabindranath Tagore
El agua
ignora
su marcha
y la muerte
rebosa
nuestros
cuerpos
ceñidos.
© All rights reserved Natalia Lara
Natalia Lara. Nacida en San Félix, estado Bolívar, Venezuela. Forma parte de los libros: Exilios y otros desarraigos, editorial Letralia (2018); La flor en que amaneces, editorial Azalea (2020); El Sueño y la Mancha, editorial J. Bernavil (2021); revista ensamblada La Tapa Del Frasco (2015); Antología de relatos Viaje a la esperanza, Ele Ediciones (2021); Antología Poética Aluna (2021); Epub de Micropoesía; Hágase el poema. Fanzine. Editorial Tintapujo (Chile, 2024); Lo que me dijo un ave (Antología Eco-poesía), MEJOKOJI sol del pecho, fondo editorial #NosUnelaPoesía (2024), Textículos. Editorial Tintapujo (Chile, 2025), Poemas a la deriva II (2025).